Cuando mi soledad encuentra tu mirada
Un deseo sube y se propaga
Marea incontrolada,
Vientos que agitan sin fin,
Semilla alzada al viento
Oh…! mi dulce tormento

Cuando tu ojos se clavan en mi soledad
Me siento poderoso como el sol
Sol que calienta la tierra que mecen tus pies
Fuerte como árbol deseado
que tus brazos ansían  tener
Asi me entrego
Hasta florezca la flor de tu jardín
Tan hermosa  y esbelta
Tan apasionada y tan mía
Sabana que cubre mi cuerpo,
Flor clavada en mi corazón
Luz, que nada apagaría

السلام عليك

siempre.

(Del lat. semper).

1. adv. t. En todo o en cualquier tiempo.

2. adv. t. En todo caso o cuando menos. Quizá no logre mi objeto, pero siempre me quedará la satisfacción de haber hecho lo que debía Siempre tendrá cinco mil duros de renta

3. adv. m. Col. decididamente (‖ definitivamente).

para ~.

1. loc. adv. Por todo tiempo o por tiempo indefinido. Me voy para siempre

por ~.

1. loc. adv. Perpetuamente o por tiempo sin fin. Por siempre sea alabado y bendito

~ jamás.

1. loc. adv. siempre, con sentido reforzado.

~ que.

1. loc. conjunt. En todos los casos en que.

2. loc. conjunt. condic. con tal de que. Mañana comeré en tu casa, siempre que tú comas hoy en la mía

~ y cuando que.

1. loc. conjunt. condic. con tal de que.

La verdad es que siempre no ha sido una palabra que halla definido algo en mi vida. Desde muy niño, creo que tome una concepción sobre la inexistencia de lo indefinido en el tiempo, de lo perdurable de la vida, lo efímero del amor, de lo voluble que son las relaciones familiares, más allá de la primera linea de consanguinidad, y aun así ni tan siquiera en esas las tengo todas conmigo.

El ritmo de la vida, es el propio de la naturaleza, que nos empeñamos en ver cruel, cuando ciertamente la crueldad no es sino una sensación social producida, que difiere mucho según la cultura que la perciba. Rápido, en movimiento, violento.

En ese ritmo muchas veces nos aferramos a cosas, objetos, sentimientos de tal modo, que nos autoconvencemos de que es para siempre.

Nada es para siempre, ni tan siquiera nuestros más obscuros secretos.

Porque sigo preso.

Cambiaron los barrotes de acero,
Por el latrocinio de mi pareja,
Que con sus acciones me impide,
Ver y sentir a mi hija Maria.

Cambiaron los muros de piedra,
Por la ausencia de los seres queridos,
Que con su desprecio me impiden,
Ver y sentir a mi hija Sandra.

Cambiaron los funcionarios de prisiones,
Por los de la justicia,
Que con su falta de profesionalidad me impiden,
Ver y sentir a mi hija Maria.

Cambiaron los modos de los presos,
Por los de mis compañeros en la vida,
Que con sus mentiras y arrebatos me impiden,
Ver y sentir el tiempo pasar.

Cambian los argumentos,
Cambia el continente,
Cambia el contenido,

Pero lo que no cambia,
Es la triste sensación que te propone,
La falta de libertad,
La falta de amor.

Soy preso del odio que recorre mi cuerpo,
Soy preso de los malos pensamientos,
Soy preso de la ausencia de los buenos sentimientos,

Por eso, escribo este lamento,
Por eso, sueño despierto.
Por eso, me levanto…
y después…
me caigo.

Doy la vuelta por mi patio,
Ausente, distraído, diferente.

Y solo pienso:
“Te quiero”

Uno in memoriam de Francisco Umbral y otro, de un sentimiento fenecido el día de hoy.

Decía Don Paco, “Que el que lo piensa todo primero no escribe nada después” y que cierta verdad, para alguien que escribe como yo, con el hígado.

Mal día para las letras, la perdida de una de las mejores plumas del siglo XX, que para colmo de nuestro sistema educativo, se dio más a conocer por su esperpéntico “He venido a hablar de mi libro” que le espeto a Mercedes Mila, hace ya unos cuantos años, que por la incorporación de sus escritos al pobre temario estudiantil de nuestros jóvenes adolescentes.

Un poeta de la prosa, de lengua sagaz y ciertamente viperina, que espetaba verdades hirientes como puños, en sus columnas de El Mundo, y que vestía su vida de cierto mal carácter, quizás apropiado para el mundo en que vivía.

De él y por referencia a mi blog, a lo que significa para mi, y más aun en el contexto de la segunda parte de este obituario dejo estas líneas, un extracto de uno de sus libros por mi más sentidos “Mortal y Rosa”

“Biografías redondas, cuajadas de un vistazo. Es el paisaje quien viaja. Un pescador, una mujer en un camino, un niño en el barro. Toda una vida vista en un momento. Los montes pasan como música, los bosques cantan como orfeones, los cielos viajan como rías. Pero si nos paramos, si echo pie a tierra, el mundo es inmenso, quieto, solemne (…).

(…) Rías, cielos, vidas, lluvias, mares, montes, bosques donde nunca fui ni soy ni seré libre. Respiro hondamente y el mundo me traspasa.

Luego tristemente, se retira de mí.”

Por que no decirlo, con él se me va un escritor de cabecera, una columna de lectura en el transporte público, un maestro del verbo, que como tantos fue despreciado por los que por encima de cualquier cosa, se sientan en los sillones del conocimiento, aquellos que dirigen y regulan, el fluir de nuestra lengua, y que no fueron capaces de incorporar en ella, al maestro de la prosa moderna española.

De la otra parte, incinero en mi un amor que deje aparcado, ocultado, en un muro de piedra encerrado, hasta que hace unos años reapareció en mi. No tiene razón de ser, no tiene motivo suficiente para subsistir, y no soporto más, el dolor de aquello que yo no elegí.

Basta ya de monsergas, de hipocresías necesitadas, de rodearme de estúpidos personajes que siempre cargan contra mi, cuando las cosas no les van bien. Basta de ya de reclamos del pasado, cuando no saben construir su futuro.

Que bonito hablar de los demás, cuando al alimón, se visten con pantalones y faldas, y luego no saben distinguir, los huevos de los ovarios, el tocino de la mantequilla.

Ya estoy harto de los que hablan del tiempo pasado, de sus malas experiencias, de las formas que adquirieron por culpa de otros, y de que si tu dices o dijiste lo mismo que otros me dijeron. Basta ya de estupidos comportamientos, de abogados, de burofaxes y monsergas. El no quiera estar a mi lado que se vaya, que me deje, pero que lo haga con dos cojones,… o con dos ovarios. Pero que no se venda a si mismo la historia de la pena currada, por que al final es la misma historia. Mierda para tapar mas mierda.

Basta ya!

La vida es dura, pero es hermosa. No podemos ir por ahí, diciendo que como la vida nos maltrato, me recuerda a eso o a lo otro. No podemos, cambiar de chaqueta, cada vez que nos interesa.

A mi, me da lo mismo. Porque ni soy empresario, ni soy currito, ni soy cajero, ni soy informático. Soy Marco Antonio. Una persona, un ser humano. Con capacidad para ser, sentir, una y otra situación, una y otra profesión, sin que los anillos se me caigan, sin que la envidia, o el pasado me jueguen una mala pasada, y por ello, me esconda en mi pasado. Sin que descargue mis temores, mis miedos o mis verguenzas en la escusa vaga y pobre, sin que mi culpa se deslice bajo la alfombra de la queja en lo demas.

Me da lo mismo, porque mañana puedo trabajar de albañil, de decorador, de portero, y no me importa el salario, ni la profesión. Lo único que me importa es saber que soy quien soy y lo que soy.

No todo son desgracias, pues lo bueno en esta vida, es que muchas veces, cuando algo acaba, algo empieza.

Yo estoy de mudanza.

La mudanza de mis sentimientos, pues he conocido a una gran mujer, que empieza a llenar mi corazón, de amor, de sensaciones nunca conocidas. Ella, como yo, venimos de un pasado difícil, cargado de malos rollos: Pero ambos tenemos la misma fortaleza, la misma sensación: la vida es un fuego que hay que cuidar, con pasión, con amor, con la ilusión del futuro que no sabemos que nos dará, pero sin mirar atrás.

Así pues me despido por hoy, que quiero sentir mis lagrimas sobre su piel, su calor en mis manos, su corazón componer junto al mío, la sinfonía de nuestra ilusión.

Lo demás, lo dejo aquí, en estas letras negras, este oscuro momento, que más tarde o más temprano, será solamente el recuerdo de mi lamento.

Rianse pues al leer estas lineas, los que gozan de mi desgracia, pues yo a diferencia de ellos, río y lloro todos los días, pues siento y vivo la vida, con la intensidad que sus grises ilusiones jamás podrán afrontar.

Evidentemente los seres grises, saben de lo que hablo.